Mostri Camusi
- max
-
Autore della discussione
- Offline
- Anziano
-
15/12/2015 19:18 #21604
da max
Premessa :
La vicenda narra l'epopea della 'biblica' trasmigrazione della famiglia Joad, che è costretta ad abbandonare la propria fattoria nell'Oklahoma a bordo di un autocarro e a tentare di insediarsi in California, dove spera di ricostruirsi un avvenire.
Nella stessa situazione si trovano centinaia di altre famiglie, sfrattate dalle case dove avevano vissuto per generazioni perché le banche a cui avevano chiesto i prestiti non rinnovano i crediti e confiscano i terreni spedendo le "trattrici" a spianare tutto, comprese le abitazioni in legno.
Tratto da Furore John Steinbeck
I libri hanno gli stessi nemici dell'uomo: il fuoco, l'umidità, il tempo e il proprio contenuto.
Il tempo per leggere, come il tempo per amare, dilata il tempo per vivere.
Chi brucia i libri, presto o tardi arriverà a bruciare esseri umani.
La cultura non è per tutti, ma solo per chi la vuole.
Mostri Camusi è stato creato da max
Premessa :
La vicenda narra l'epopea della 'biblica' trasmigrazione della famiglia Joad, che è costretta ad abbandonare la propria fattoria nell'Oklahoma a bordo di un autocarro e a tentare di insediarsi in California, dove spera di ricostruirsi un avvenire.
Nella stessa situazione si trovano centinaia di altre famiglie, sfrattate dalle case dove avevano vissuto per generazioni perché le banche a cui avevano chiesto i prestiti non rinnovano i crediti e confiscano i terreni spedendo le "trattrici" a spianare tutto, comprese le abitazioni in legno.
I trattori arrivavano dalle strade e per i campi, grandi animali
che avanzavano come insetti, dotati dell'incredibile forza degli
insetti.
Avanzavano sul terreno tracciando la pista, poi la
battevano, poi la ripercorrevano.
Trattori diesel, che da fermi tossicchiavano, appena messi in marcia tuonavano, e infine si assestavano su un borbottio sordo.
Mostri camusi che sollevavano la polvere e ci ficcavano il grugno, percorrendo la
campagna in un senso e nell‘altro, attraverso recinzioni,
attraverso aie, su e giù per forre in linea retta. Non seguivano
l'andamento del terreno, seguivano piste tutte loro.
Ignoravano poggi e fossi, corsi dacqua, recinzioni, case.
L’uomo seduto sul seggiolino di ferro non sembrava un uomo;
indossava guanti, occhiali protettivi e una maschera di caucciù
che copriva il naso e la bocca: era una parte del mostro, un robot
sul seggiolino.
II tuono dei cilindri rimbombava per i campi, faceva tutt'uno con l'aria e la terra, tanto che terra e aria risuonavano di un'identica vibrazione. II trattorista non poteva controllarlo: avanzava dritto nel cuore della campagna, infilzando
dozzine di fattorie per poi tornare indietro in linea retta, senza
deviare mai.
Per deviare bastava tirare una leva, ma la mano del
trattorista non poteva tirarla, perché il mostro che aveva costruito
il trattore, il mostro che aveva mandato il trattore, era riuscito a
penetrare nelle mani del trattorista, nel suo cervello e nei suoi
muscoli. lo aveva bendato e imbavagliato — gli aveva bendato la
mente, imbavagliato la parola, bendato la sensibilità,
imbavagliato la protesta.
ll trattorista non poteva vedere l'aspetto della terra, non poteva sentire I’odore della terra;
i suoi piedi non toccavano le zolle ne avvertivano il calore e il potere della terra.
sedeva su un seggiolino di ferro e premeva pedali di ferro.
Non poteva magnificare o criticare o maledire o incoraggiare
l'estensione del proprio potere, pertanto non poteva magnificare
o criticare o maledire o incoraggiare se stesso.
Non conosceva ne possedeva ne venerava ne implorava la terra.
Se un seme gettato non attecchiva, non erano affari suoi.
Se i teneri virgulti appassivano per la siccità o annegavano sotto un diluvio
d’acqua, per il trattorista contava quanto per il trattore.
Egli non amava la terra più di quanto la banca amasse la terra.
Poteva ammirare il trattore, le sue superfici levigate, la potenza
del suo impeto, il rombo dei suoi cilindri tonanti: ma non era il
suo trattore.
Dietro il trattore ruotavano i dischi scintillanti che
squarciavano la terra con le lame: chirurgia, non aratura, con la
terra squarciata sospinta a destra, mentre la seconda fila di
dischi la squarciava e la sospingeva a sinistra;
scintillanti lame taglienti, lucidate dalla terra squarciata.
Trainati dietro i dischi, gli erpici rastrellavano con denti di ferro, frantumando le piccole zolle e spianando il terreno.
Dietro gli erpici, ecco le lunghe Seminatrici — dodici verghe di ferro erette in fonderia, orgasmi regolati da ingranaggi, che violavano metodicamente, violavano
senza passione.
Il trattorista sedeva sul suo seggiolino di ferro ed era fiero di quelle linee dritte che non dipendevano da lui, fiero di quel trattore che non possedeva ne amava, fiero di quel potere che non aveva modo di controllare.
E quando quel raccolto cresceva e veniva mietuto, nessun uomo aveva
sbriciolato nel palmo una sola zolla, ne lasciato stillare tra le dita
la terra tiepida. Nessun uomo aveva toccato i semi, o agognato
la crescita.
Gli uomini mangiavano ciò che non avevano coltivato,non avevano legami con il loro pane.
La terra partoriva sotto il ferro, e sotto il ferro a poco a poco moriva, perché non era stata amata né odiata, non aveva attratto preghiere né maledizioni.
che avanzavano come insetti, dotati dell'incredibile forza degli
insetti.
Avanzavano sul terreno tracciando la pista, poi la
battevano, poi la ripercorrevano.
Trattori diesel, che da fermi tossicchiavano, appena messi in marcia tuonavano, e infine si assestavano su un borbottio sordo.
Mostri camusi che sollevavano la polvere e ci ficcavano il grugno, percorrendo la
campagna in un senso e nell‘altro, attraverso recinzioni,
attraverso aie, su e giù per forre in linea retta. Non seguivano
l'andamento del terreno, seguivano piste tutte loro.
Ignoravano poggi e fossi, corsi dacqua, recinzioni, case.
L’uomo seduto sul seggiolino di ferro non sembrava un uomo;
indossava guanti, occhiali protettivi e una maschera di caucciù
che copriva il naso e la bocca: era una parte del mostro, un robot
sul seggiolino.
II tuono dei cilindri rimbombava per i campi, faceva tutt'uno con l'aria e la terra, tanto che terra e aria risuonavano di un'identica vibrazione. II trattorista non poteva controllarlo: avanzava dritto nel cuore della campagna, infilzando
dozzine di fattorie per poi tornare indietro in linea retta, senza
deviare mai.
Per deviare bastava tirare una leva, ma la mano del
trattorista non poteva tirarla, perché il mostro che aveva costruito
il trattore, il mostro che aveva mandato il trattore, era riuscito a
penetrare nelle mani del trattorista, nel suo cervello e nei suoi
muscoli. lo aveva bendato e imbavagliato — gli aveva bendato la
mente, imbavagliato la parola, bendato la sensibilità,
imbavagliato la protesta.
ll trattorista non poteva vedere l'aspetto della terra, non poteva sentire I’odore della terra;
i suoi piedi non toccavano le zolle ne avvertivano il calore e il potere della terra.
sedeva su un seggiolino di ferro e premeva pedali di ferro.
Non poteva magnificare o criticare o maledire o incoraggiare
l'estensione del proprio potere, pertanto non poteva magnificare
o criticare o maledire o incoraggiare se stesso.
Non conosceva ne possedeva ne venerava ne implorava la terra.
Se un seme gettato non attecchiva, non erano affari suoi.
Se i teneri virgulti appassivano per la siccità o annegavano sotto un diluvio
d’acqua, per il trattorista contava quanto per il trattore.
Egli non amava la terra più di quanto la banca amasse la terra.
Poteva ammirare il trattore, le sue superfici levigate, la potenza
del suo impeto, il rombo dei suoi cilindri tonanti: ma non era il
suo trattore.
Dietro il trattore ruotavano i dischi scintillanti che
squarciavano la terra con le lame: chirurgia, non aratura, con la
terra squarciata sospinta a destra, mentre la seconda fila di
dischi la squarciava e la sospingeva a sinistra;
scintillanti lame taglienti, lucidate dalla terra squarciata.
Trainati dietro i dischi, gli erpici rastrellavano con denti di ferro, frantumando le piccole zolle e spianando il terreno.
Dietro gli erpici, ecco le lunghe Seminatrici — dodici verghe di ferro erette in fonderia, orgasmi regolati da ingranaggi, che violavano metodicamente, violavano
senza passione.
Il trattorista sedeva sul suo seggiolino di ferro ed era fiero di quelle linee dritte che non dipendevano da lui, fiero di quel trattore che non possedeva ne amava, fiero di quel potere che non aveva modo di controllare.
E quando quel raccolto cresceva e veniva mietuto, nessun uomo aveva
sbriciolato nel palmo una sola zolla, ne lasciato stillare tra le dita
la terra tiepida. Nessun uomo aveva toccato i semi, o agognato
la crescita.
Gli uomini mangiavano ciò che non avevano coltivato,non avevano legami con il loro pane.
La terra partoriva sotto il ferro, e sotto il ferro a poco a poco moriva, perché non era stata amata né odiata, non aveva attratto preghiere né maledizioni.
Tratto da Furore John Steinbeck
I libri hanno gli stessi nemici dell'uomo: il fuoco, l'umidità, il tempo e il proprio contenuto.
Il tempo per leggere, come il tempo per amare, dilata il tempo per vivere.
Chi brucia i libri, presto o tardi arriverà a bruciare esseri umani.
La cultura non è per tutti, ma solo per chi la vuole.
Accesso o Crea un account per partecipare alla conversazione.
Newsletter
Eventi
Shoutbox
QEUSTA FEROCE BELLEZZA di Giuseppe Galliani.Oltre il buio: la ferita aperta di Questa feroce bellezzaCi sono libri che si leggono e libri che, semplicemente, accadono. Ti franano addosso, cambiano il ritmo del tuo respiro e ti lasciano addosso un’eco che fa fatica a spegnersi. Questa feroce bellezza non è un romanzo da sfogliare: è un'esperienza da attraversare a cuore aperto.Se cercate una trama lineare o una consolazione facile, guardate altrove. Questo libro è un corpo a corpo con la vita.Perché questo libro fa male (e fa bene):Un dolore che non chiede scusa: Non c'è traccia di vittimismo o di retorica. Il dolore qui è nudo, spigoloso, reale. Ti costringe a guardare dritto in faccia quelle zone d'ombra che spesso preferiamo ignorare, rendendole incredibilmente umane.La commozione come risveglio: Non si piange per tristezza, ma per l'improvvisa accensione di una verità condivisa. È quella commozione profonda che nasce quando ci si sente compresi, stanati nei propri angoli più segreti.La poesia come unico argine: La scrittura è una lama avvolta nella seta. Ogni frase pulsa di una musicalità rara, una poesia che non serve a decorare la sofferenza, ma a darle un senso, a trasformare il fango in luce."Ci vuole coraggio per accettare che la bellezza sia feroce. Che per splendere debba, a volte, fare a pezzi tutto il resto."Se avete voglia di una lettura che vi scuota dalle fondamenta, che metta a nudo la fragilità e la trasformi in un canto di resistenza, date una possibilità a queste pagine. Vi farà male, sì. Ma sarà il dolore più salvifico che avrete provato da molto tempo a questa parte.
Ottimo, allora aspettiamo tutti
Ciao a tutti, anche io aspetto le vostre proposte per il mese 
Ciao Bea , io seguo sempre il libro del mese ,scrivo poco nel forum ma lo leggo tutti i mesi , fa parte della mia quotidianità . Se qualcuno si propone e ha bisogno di un sostegno io ci sono
Se vuoi sei ancora in tempo per proporre Cris_cros 
avete tempo fino al 15 per poter proporre ;-)
Ciao a tutti .. forse mi sono persa la scelta per il libro del mese di agosto oppure nessuno ha formulato una proposta ?
Per favore, abbiate rispetto di questo luogo. Registrazioni con più utenti e post multipli per promuovere lo stesso libro… suvvia… così lo screditate… leggete il regolamento prima di postare. Grazie.
Il forum è stato creato per i lettori, dai lettori. Agli scrittori che cercano visibilità, mettiamo a disposizione il form e la sezione Spazio Autori. Messaggi promozionali insistenti saranno rimossi
Ciao a tutti!Ieri sera ho completato la lettura, in anteprima, di un romanzo sci-fi scritto da un emergente davvero molto bravo.Adesso ho bisogno di un titolo nuovo, magari low fantasy. Proposte?
Accedi per utilizzare la Shoutbox.
Raccolta fondi
Ultimi commenti
-
Questa feroce bellezza
Mercoledì, 15 Luglio 2026 20:03Certe storie non le incontri, ti vengono a cercare quando hai le difese abbassate. Ho iniziato questo ... -
Questa feroce bellezza
Martedì, 14 Luglio 2026 17:45Più che un romanzo di narrativa letteraria, questo libro è un pezzo di vita da abitare. L'autore ha il ... -
Questa feroce bellezza
Mercoledì, 08 Luglio 2026 13:14Nella terra di nessuno: il canto di pietra di Giuseppe Galliani. Questa feroce bellezza non è un ... -
Gruppo di lettura di Padova (Padovani, gran lettori!)- Incontro di Luglio 2026
Lunedì, 06 Luglio 2026 13:10Buongiorno avrei molto piacere a partecipare a questo incontro -
Camera con vista
Venerdì, 03 Luglio 2026 16:10Un romanzo senza trama non esiste, la trama ne è un elemento essenziale, caratterizzante; lungo di ...
ULTIME NOTIZIE
STATISTICHE
- Utenti registrati 10943
- Articoli 3379
- Visite agli articoli 8948198