ma scusate....Fabio Volo è uno scrittore?


a me è capitato con Curzio Malaparte....D'Annunzio si è salvato solo perchè l'ho studiato a scuola, ma dopo la prima non c'è stata seconda lettura

porthosearamis ha scritto: ma scusate....Fabio Volo è uno scrittore?

Questa frase la dice lunga!

porthosearamis ha scritto: ma scusate....Fabio Volo è uno scrittore?


a me è capitato con Curzio Malaparte....D'Annunzio si è salvato solo perchè l'ho studiato a scuola, ma dopo la prima non c'è stata seconda lettura

Non ho mai letto Fabio Volo, ma vende tanti libri. E quindi va benissimo!!! Magari ad avercene in Italia di autori così...

Ho invece letto Curzio Malaparte (Kaputt, La Pelle). D'Annunzio mi rifiuto.

Forse è semplicemente un pregiudizio infondato, forse le occasioni in cui lo hai conosciuto per la tua sensibilità ed il tuo modo di pensare te lo hanno fatto apparire inadeguato per te, magari ti sembra retorico/populista/dalle frasi fatte e smielate che sfrutta la suggestionabilità della gente, oppure buttando li un motivo più profondo hai paura di quello che potresti leggere nei suoi libri, oppure semplicemente potrebbe non piacerti la sua faccia.
I motivi potrebbero essere tanti e vari, alla fine, per togliere ogni dubbio sforzati di leggere almeno un libro e fatti un'idea più stabile. ciao

max ha scritto: Forse è semplicemente un pregiudizio infondato, forse le occasioni in cui lo hai conosciuto per la tua sensibilità ed il tuo modo di pensare te lo hanno fatto apparire inadeguato per te, magari ti sembra retorico/populista/dalle frasi fatte e smielate che sfrutta la suggestionabilità della gente, oppure buttando li un motivo più profondo hai paura di quello che potresti leggere nei suoi libri, oppure semplicemente potrebbe non piacerti la sua faccia.
I motivi potrebbero essere tanti e vari, alla fine, per togliere ogni dubbio sforzati di leggere almeno un libro e fatti un'idea più stabile. ciao

Si max anch'io mi sto sforzando di colmare questa lacuna.

Il problema però è che le lacune sono tante e la vita una sola, e forse nemmeno tutta intera...

non devi sforzarti , se proprio non ti piace mollalo.
non è bello ciò che è bello ma è bello ciò che piace

Max a te non è mai capitato con nessun autore?


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con Cesare Pavese e la sua casa in collina

max ha scritto: con Cesare Pavese e la sua casa in collina

Poooovero Pavese....

E per rimediare al Pavesicidio l'incipit:

LA CASA IN COLLINA
Già in altri tempi si diceva la collina come avremmo detto il mare o la boscaglia. Ci tornavo la sera, dalla città che si oscurava, e per me non era un luogo tra gli altri, ma un aspetto delle cose, un modo di vivere. Per esempio, non vedevo differenza tra quelle colline e queste antiche dove giocai bambino e adesso vivo: sempre un terreno accidentato e serpeggiante, coltivato e selvatico, sempre strade, cascine e burroni. Ci salivo la sera come se anch’io fuggissi il soprassalto notturno degli allarmi, e le strade formicolavano di gente, povera gente che sfollava a dormire magari nei prati, portandosi il materasso sulla bicicletta o sulle spalle, vociando e discutendo, indocile, credula e divertita.
Si prendeva la salita, e ciascuno parlava della città condannata, della notte e dei terrori imminenti. Io che vivevo da tempo lassú, li vedevo a poco a poco svoltare e diradarsi, e veniva il momento che salivo ormai solo, tra le siepi e il muretto. Allora camminavo tendendo l’orecchio, levando gli occhi agli alberi familiari, fiutando le cose e la terra. Non avevo tristezze, sapevo che nella notte la città poteva andare tutta in fiamme e la gente morire. I burroni, le ville e i sentieri si sarebbero svegliati al mattino calmi e uguali. Dalla finestra sul frutteto avrei ancora veduto il mattino. Avrei dormito dentro un letto, questo sí. Gli sfollati dei prati e dei boschi sarebbero ridiscesi in città come me, solamente piú sfiancati e intirizziti di me. Era estate, e ricordavo altre sere quando vivevo e abitavo in città, sere che anch’io ero disceso a notte alta cantando o ridendo, e mille luci punteggiavano la collina e la città in fondo alla strada. La città era come un lago di luce.
Allora la notte si passava in città. Non si sapeva ch’era un tempo cosí breve. Si prodigavano amicizia e giornate negli incontri piú futili. Si viveva, o cosí si credeva, con gli altri e per gli altri.
Devo dire — cominciando questa storia di una lunga illusione — che la colpa di quel che mi accadde non va data alla guerra. Anzi la guerra, ne sono certo, potrebbe ancora salvarmi. Quando venne la guerra, io da un pezzo vivevo nella villa lassú dove affittavo quelle stanze, ma se non fosse che il lavoro mi tratteneva a Torino, sarei già allora tornato nella casa dei miei vecchi, tra queste altre colline. La guerra mi tolse soltanto l’estremo scrupolo di starmene solo, di mangiarmi da solo gli anni e il cuore, e un bel giorno mi accorsi che Belbo, il grosso cane, era l’ultimo confidente sincero che mi restava. Con la guerra divenne legittimo chiudersi in sé, vivere alla giornata, non rimpiangere piú le occasioni perdute, Ma si direbbe che la guerra io l’attendessi da tempo e ci contassi, una guerra cosí insolita e vasta che, con poca fatica, si poteva accucciarsi e lasciarla infuriare, sul cielo delle città, rincasando in collina. Adesso accadevano cose che il semplice vivere senza lagnarsi, senza quasi parlarne, mi pareva un contegno. Quella specie di sordo rancore in cui s’era conchiusa la mia gioventú, trovò con la guerra una tana e un orizzonte.

max ha scritto: non devi sforzarti , se proprio non ti piace mollalo.
non è bello ciò che è bello ma è bello ciò che piace

Appunto, però solo dopo averlo letto potrò dire se ne sarà valsa la pena...

Quindi lo sforzo iniziale deve esserci per forza...